А слово слову всё же рознь,
Как виноград собрался в гроздь,
Слова сбираются в стихи,
А врозь они слабы, тихи…
Вначале слово было, да!
Но и ему нужна вода,
Она заточит грани чувств,
И в этом — таинство искусств,
Вода есть время, время — нож,
Формуем слово, в сердце — дрожь.
Сложить из слов мозаик ряд,
Не то, что все слова — подряд…